Vagueamos pelos subúrbios de nós com as mãos cheias de súplicas.
Segmentados pelo cio, pulcros, queixosos, arrastamos o carro carregado de projectores.
A propaganda que fazemos convence-nos duma presença que, verdadeiramente, não existe.
De chumbo são nossos pólens!
Icebergues de esparrelas onerosamente penteados. Massa encruada passante, mal cozida, lantejoulas.
Resolutos vagueamos sem protecção de espécie alguma.
Assim são nossas águas.
[a vida são encontros…]
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